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Nouvelles

Nouvelle : desert vorace

La goutte de sueur glisse le long de mon biceps et s’attarde dans les méandres de mon coude. Je suis sa course ruisselante, jusqu’à ce qu’elle se perde sur le métal sans vie de mon avant bras. Enharnaché comme un cheval, je fais porter mon poids en avant et à grande foulée de lutteur, je tente de suivre le pas aérien de maître Philéas entre les dunes. Ombre grise sous la lune, il oscille et hésite, s’agenouille auprès d’une de ces gerbes de poils érectiles qui se cambrent sous le vent. Tout absorbé qu’il est par sa tâche, il ne se retourne que rarement, se baisse, prend le pouls de la chose, l’oreille collée contre une veinule. Il me fait l’impression d’être une puce sur le dos d’un géant des origines. Il est la seule silhouette qui bouge dans ce paysage lunaire. Silencieux nous escaladons une dune de chair, un énorme bourrelet de la Chose qui se hérisse de chair de poule au contact de nos pas. Dans son armure de rigidité scientifique, Philéas est intéressé par le phénomène et ralentit le pas, alors que moi à ma grande honte, je n’ai qu’envie de courir. S’il faisait jour nous serions morts.

Gwyn

C’est comme s’il récrivait dix ans de sa vie, du bout de son couteau sur le parchemin pale de sa peau. La croix épaisse et grise juste avant ses orteils, souvenir de la balle qu’il s’était tiré dans le pied le jour où il vit sa première vague de non-morts s’écraser sur les murailles grise de la citadelle de Kaïber ; la longue estafilade qu’avait laissée un pantin morbide dans son flan droit lors d’un bref moment de négligence ou le coup de pertuisane que lui avait mis un jour un conscrit terrifié à qui il barrait tout chemin de retraite, chacune de ses blessures rouvertes laissait sourdre un sang clairet et avare en effusion.